Le belle giornate. Quindici anagrammi illustrati

                                                                           A diconodioggi.it
                                                                           il blog più bello di ogni tempo



                                                                            Sono abbastanza lunghi ancora i pomeriggi

                                                                            Con sguardi amichevoli ti guardano passare

                                                                            Franco Fortini

Caro lettore, 
evita ogni blasfema e plavloviana associazione con Le belle bandiere
di Pier Paolo Pasolini o con Le belle querce di Franco Fortini;
Le belle giornate sono un umile giochino d'anagrammi per sfaccendati perdigiorno 
e scioperati tiratardi. Belle sono solo quelle giornate che si prestano ad anagrammi 
pervi o almeno peregrini o solo fortunati. Un gioco, nient'altro che un gioco,
prevalentemente estivo, giocato sull'hashtag #zero15 di @anno_zero15, 
con valorosissimi sodali di vasta e acutissima intelligenza linguistica 
di cui non faccio i cognomi per invidia, cioè Sandra e Antonella, Franco e Viola, 
Ale e Massimo, Albano e Francesca e Seba e Aldo e Giulia ed altri ancora, beninteso.
Del resto è ben vera e indecisa la questione del copyright degli anagrammi, 
poiché dato un numero finito di vocali e consonanti, il risultato combinatorio 
non è illimitato, sicché si può star certi che qualcuno, e talora più d’uno, 
prima o poi, trova lo stesso incastro, quando altri non l’han già trovato, 
senza contare la spocchiosa e beffarda velocità dei motori anagrammatici.
E tuttavia, quale stupefatta invidia quando dal «Venti agosto» 
Aldo Spinelli cavò un folgorante e damasceno «Tango estivo», 
costringendoci a risarcitorie e arrotolate devozioni mariagiovannee, 
o quando Sandra Muzzolini sull’estenuato faccione di Paolo Villaggio, 
il «Due agosto» spalmò «Ugo sedato», riducendo tutti i nostri sforzi 
ad una pazzesca corazzata Potëmkin, per citare solo due casi, tra i tanti, 
di brillanti combinazioni anagrammatiche. 
Pertanto, ai quindici anagrammi illustrati di queste mie belle giornate, si rivendica 
senz’altro una certa qual svergognata modestia, alla quale si è cercato di porre 
un illusorio rimedio allegando indimenticabili e preclare illustrazioni. 
Senza nessuna speranza, però, che le due incomparabili cose, 
ossia anagrammi e immagini, possano mai fare media, ahimè. 
E nondimeno, deposta ogni pretesa, ora che i pomeriggi sono brevi, 
per evitare che ci colga la mestizia, si può almeno provare a sorridere 
con questo lacunoso e saltellante calendario giocondo, 
quasi un girotondo, tra vocali e consonanti, intorno ad ore lievi.

diciannove giugno

Pensionante del Saraceni

«Negavi con indugio»

due agosto

Henri Cartier-Bresson

«Ego sudato»

undici agosto

Robert Doisneau

«Casto indugio»

tredici agosto

Gigi Petyx

«Oca? Desto tigri...»

quattordici agosto

Ruth Orkin

«Qua gioco distratto»

sedici agosto

James Joyce

«Cogito assedi»

diciannove agosto

Donatien-Alphonse-François de Sade

«Vantò genio sadico»

ventuno agosto

Arcimboldo

«Un tosto vegano»

ventidue agosto

Ugo Foscolo

«Gustò avite onde»

ventitré agosto

Gustave Courbet

«Ostentovi terga»

venticinque agosto

Alexandre Cabanel

«Sognò invitte acque»

ventinove agosto

Tiziano, Diana e Atteone

«Sogno: Atteon vive»

trentuno agosto

Gustave Courbet

«Gustarono notte»

primo settembre

Michelangelo Merisi

«Spremetti ombre»

diciotto settembre

Reyer van Blommendael, Socrate e Santippe

«Sottomette di berci»

Del giocare a pietre false. Esercizi

                             Annego le mie pene nella tequila,

                             ma quelle maledette hanno imparato a nuotare

                              Frida Kahlo

Doppie letture

Piacere Uma, piace reuma?

Parallele pipe do

Lapo? e sia!

O Giotto, oggi otto.

Birre?

La Germania: lager mania.

Pirlandello

Questa sera si recita: asso getto, lì o là?

Ombre o scene, poi lutto come prima, ma non è la stessa rosa.

Anagrammi

Fumanti: Canapa è panacea a Capena

Sono salda in levar = ?
Carlo Maria Cipolla = Lo acclama l'a priori

Combinazioni e nessi oscuri: Eloisa e Abelardo = Esiodo e Arabella

Palmira = Parlami

?

Maschera il tono

Che ali sormonta

Echi la mostrano

Che la stimarono

Schianto morale:

Oh rose calmanti

Versicoli

Lo zio equino

che trotta fino

all'equinozio

non teme strazio

ch'è tanto bello

far l'asinello.

Ma un destino

cinico e baro

lo fe' cadere

come un somaro,

ché gamba corta

o cruda storta

schiude al suo trotto

diuturno botto.

Un sogno da Re fannullone

Diceva bene il nonno Clodoveo

Se t'addormenti ti fanno marameo

Amata Crusca
Che l'insipiente e stolida Italietta

Riduca l'Accademia a vita grama

Prova ch'è fin nella midolla 'nfetta

Il multiforme ingegno ognor si canti

Di Robertina Vinci tarantina

Stella di gesti bianchi palpitanti

Senari psico tropi

Lontano dagli occhi

Lontano dal cuore

Son rapidi abbiocchi

Se cessa l'ardore

Lontani dagli occhi

Lontani dal cuore

Caviglie e ginocchi

Fan muti l'amore

Sto felice a poppavia

se la discussione svia

Il titolo del post è rubato da Emily in me, Poesie di Emily Dickinson scelte e tradotte da Francesca Chiusaroli, Eum, 2014.

Miraggi

Ritratto d'uomo di Antonello da Messina, Cefalù

Se sogni i miei sogni meticci e sbilenchi,

perenni germogli inadatti a fiorire,

tra mille visioni che vengono e vanno

per onde sporadiche ed errabonde,

nascondi la maschera della tua riluttanza

d’opachi cristalli e crepuscoli d’oro,

ché il senso è talora soltanto una piega,

la curva imprevista di una dissonanza.

Se sogni i miei sogni, riposa nel dubbio

che un nulla alla fine è ogni cosa perfetta che esiste

e il tempo uno specchio ubriaco e malfermo,

tremante lanterna che illumina a caso

l’incerto sentiero d’un bimbo smarrito.

Nel dubbio riposa tra il dire e il tacere

se il dire oramai solo i riccioli pettina delle parole,

vuote vele e sbandate per fiato di fole.

Lontano dalla livida dismisura dell’alba

dei lieti presagi gravidi solo d’amari miraggi,

sosta in seno alla notte stellata d’inganni,

se sogni i miei sogni, e non scioglierne i nodi,

almeno per un fuggevole istante ancora,

le trame serbane e irrisolti i grovigli

nei riccioli candidi dell’illusione

di una delirante granita al limone.

* Hāfez di Shiraz (1310-1390), traduzione di Stefano Pellò e Gianroberto Scarcia
   in Ottanta canzoni, Torino, 2008, p. 19, v. 13.

Increspature

Michele Rapisardi, Testa di Ofelia pazza, 1865 

E lo sbandare tra ottusi e vani indugi,

e il vuoto a ogni gradino che discendi,

e i ciuffi di basilico ingialliti,

e l'allegria ormai sfatta dal vento

come rotto zampillo e randagio,

che via svanisce in cerca di un rifugio

o di una sitibonda increspatura,

segreto sotterfugio, radura di sfinite foglie

e di menzogne ormai d'attesa spoglie.

Disse Tarsi

Henri Matisse, La danse 1909

C'era un ruscello. C'era un ruscello che correva veloce. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti che ne frenavano la lieve corsa. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti che ne frenavano la lieve corsa, tra sponde di prato fiorito. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti che ne frenavano la lieve corsa, tra sponde di prato fiorito, dove brucava un cervo. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti che ne frenavano la lieve corsa, tra sponde di prato fiorito, dove brucava un cervo indolente e assetato. C'era un ruscello che correva veloce, pur increspandosi, talora, sui sassi affioranti che ne frenavano la lieve corsa, tra sponde di prato fiorito, dove brucava un cervo indolente e assetato; ma pur increspandosi talora, correva veloce il ruscello.

Il bello di Roma

Venere callipigia, Museo Archeologico Nazionale, Napoli

Un giovin scrittore, già battezzato tra i pochissimi eredi del canone delle patrie lettere dal decano della critica italiana, confessa di aver imparato «a far vedere non solo quello che mi gratifica presso gli altri, come l'intelligenza e l'ironia, ma anche l'idiozia e la menzogna. Come Malaparte, Céline, De Sade. Di una scultura c'è sempre il dietro. Della statua di una dea c'è anche il culo. E spesso l'artista ha avuto cura di farlo venir bene, un po' sporgente».

Dei personali apprendimenti dell'illustre scrittore non cale ad alcuno, essendo del resto sottratti a valutazioni arbitrarie; solleciterebbe di contro pruriginose curiosità la questione ontologica, per altro indecisa, circa l'esistenza del culo della dea. Ci esime, nondimeno, da qualunque gravame di approfondimento anselmiano, la circostanza che l'affermazione non si riferisce già a eventuali dispute metafisiche sul deretano divino, quanto piuttosto alle umane rappresentazioni statuarie di esso culo. Tema, per dir così, di vasto e debordante interesse artistico, d'altronde, a tal segno che menarne vanto d'inusitata scoperta sfiderebbe la più stolta ovvietà, alla stregua di chi d'incanto, percorrendo via del Lavatore fino all'angolo di via di S. Vincenzo, innanzi allo splendido monumento che troneggia nell'antistante piazza Trevi, pretendesse d'avere scoperto la celeberrima fontana.

Non sarebbe, forse, appena più intrigante interrogarsi sulla perniciosa e mutilante ossessione del nostro tempo per codesta callipigia sporgenza? Dacché, con ogni evidenza, «c'è anche il culo», ma vivaddio, non c'è solo il culo, con rispetto parlando.

*Bello di Roma: Propr. il Colosseo, storpiato in Culiseo.

Valter Boggione - Giovanni Casalegno, Dizionario storico del lessico erotico italiano, Milano, 1996.

Senza titolo

Gustav Klimt - Ritratto di Sonja Knips, 1889

per sempre giovani e felici

fragranti d'oscure malie,

irresistibili ed audaci

furtivi fiori e spensierati

complici agguati,

perdutamente amati,

sono i peccati

Recondite armonie. Esercizi

                         Il singolare nel plurale: amiamo, ami amo.

                                                              Anacleto Bendazzi

Nudo – Osvaldo Licini, 1925

Facezie

Neologissimi

Palombaro: Piccione ingannatore

Ventaglio: Mortifera esalazione che si sprigiona dopo l'ingestione di spicchiati bulbi dell'Allium sativum

Alitosi: barbiere angelico

Slowacca: soprannome dell'ottava lettera dell'alfabeto che ne designa l'infingarda neghittosità

Tmesi

Del tacco a spillo: fa natica

Perorano per Orano? Per ora no.

Contrepèterie: La biga folle

  

Flambè

Monna Lisa del Giocondo

al marito furibondo

delirava in dormiveglia:

O mio leon ardo!

Anagrammi

Mi rado prono = Romano Prodi

Apologo: o grati inni = Giorgio Napolitano

Strema alligatore = Sergio Mattarella

Piagnolìo = Gino Paoli

Ferente anelar = Elena Ferrante

Unirà lira = Nuria Rial

Vali al di là = Alida Valli

Reggeva tonanti possibilità = Giovanni Battista Pergolesi

Ah tramai = Mata Hari

Osvaldo Licini

- Vi dono scialli da un Sadico villino

- Il caldo visino o Scaldi l'ovino? rispose @caro_viola

- Sappi che per quei due anagrammi Vincolai soldi

Malumori di versi

Attenti ai gorilla!

Il Gasparri e il buon Salvini

camminavano a braccetto,

quando un branco di gorilla

li sorprese in un vialetto;

la decenza ora c'impone

una drastica omissione,

ma fu quel rubato amore

che li avvolse nel livore?

Délire de lire. Esercizi

Anagrammi

La caravaggesca Maddalena in estasi = Alma de' sensi andati

La schnitzleriana Traumnovelle:

Doppio sogno = S'odi oppongo, Dio pospongo,  O sogno doppi?

Traumnovelle = un vel mortale di @asbrilli

Il razzista con le felpe di cui mi sfugge il nome = molesta in vita

Il senso dei nomi

Tutte le famiglie felici si somigliano; ogni ricca famiglia è invece disgraziata a modo suo:

La matriarca ereditiera: Ida Nari

Il marito: Lindo Lenza

L'amante infedele del marito dell'ereditiera: Luisa Peva

La cugina rivale dell'ereditiera: Manon Fasconti di @atrapurpurea

Le altre cugine: Lara Pino e Lena Lotto

I parenti poveri: Agazio Decan e Loretta Dinoia

La guardia del corpo: Vitalìano Darrè

O Toti o suerte

Vinciamo la noia

Con Toti Scialoja:

Scriviam filastrocche

Balzane e farlocche?

Il sogno orwelliano

Di ogni renziano

È far giochi loschi

Con Elena Boschi

Il sogno diverso

Di chi cambia verso

Veder la Madia

Guarir l'abulia

Renzinetti e renzinette

Mezze e garrule calzette

Ora sbavan come cani

Spudorati sagrestani

Facezie

Neologissimo. Vescòvo: detective trasteverino

Ritorsioni freudiane: Es pulsioni

Leviatano panormita: Homo homini pupus

Délire de lire est sagesse di @Pauline69006

                      Niente Malevič

I gelsomini e le rose

Ferro 3 - La casa vuota di Kim Ki-Duk

Lì fuori non infuriava la mortifera pestilenza, bensì qualcosa di molto simigliante e ahimè parimenti dannoso, sicché desiderando in letizia festeggiare Franco, il sei ottobre duemilaquindici, verso sera, le persone a lui care, in segreto cenacolo, si volle «ragunare a ragionare insieme» di poesie e passioni ed altre cose a tal segno vacue e disutili da parere, invero, affatto necessarie.

Camillo Sbarbaro nella prima poesia dei Versi a Dina, dopo il mirabile incipit La trama delle lucciole ricordi, dipana versi di limpida bellezza sul senso di perdita che incombe perfino sulle cose più preziose, la cui memoria è sempre sul punto di sbiadire nell'oblio.

E se il ricordare è rifugio precario e fragile riparo, occorre dire la causa di tale dissipazione inevitabile, senza arretrare o piegare le ginocchia o fingere vani giri d'insipiente retorica. Ma egli non si sottrae: disossa i versi usando quasi solo monosillabi e bisillabi, affinché suoni e accenti siano fusi in un ritmo inestricabile, e dà la sua risposta:

Oh come poca cosa quel che fu

da quello che non fu divide!

                                             Meno

che la scia della nave acqua da acqua.

Queste poche sillabe, come capita di frequente in Sbarbaro, pur nella vertigine di senso che dischiudono, sono pronunciate sottovoce e quasi bisbigliando nella luce radente di un sommesso occaso. Del resto, esse sfidano il non detto, creando una forma, certo appena una forma, all'indeterminatezza del male di vivere. I toni del rimpianto e il labile confine tra esistenza e assenza, tuttavia, sono gravidi di echi simbolici, molteplici e struggenti. In particolare, questi altri versi della stessa poesia accendono la ridda delle affinità e dei nessi ulteriori:

Estrema delusione degli amanti!

invano mescolarono le vite

s'anche il bene superstite, i ricordi,

son mani che non giungono a toccarsi.

Ma quelle mani che non giungono a toccarsi, sono il rimpianto di labbra assenti o di altre felicità intraviste, o quei baci che non si è osato dare, o il ricordo della compagna di viaggio, i suoi occhi il più bel paesaggio, per sempre perduta senza averle sfiorato la mano.

Sono i versi de Le passanti che per la prima volta ascoltammo storditi dalla voce di Fabrizio De Andrè. Poi scoprimmo che Faber li aveva ripresi meravigliosamente da Georges Brassens. Ma quel testo, in realtà, pur grato alla musica di Brassens, era già compiuto in sé, sia formalmente sia simbolicamente, e infatti era una poesia scritta nel 1911 da Antoine Pol, giunta fino a noi solo per un singolare e avventuroso caso.

Antoine Pol (23 agosto 1888 - 21 giugno 1971) poeta dilettante, sconosciuto più che dimenticato, era prossimo a trascorrere dall'anonimato nell'oblio, quando nel 1944 un ventenne bohémien squattrinato, Georges Brassens, per qualche spicciolo comprò da un bouquiniste, al mercato delle pulci di Porte de Vanves di Parigi, un vecchio libretto di poesie, stampato nel 1918 in 110 copie, dal titolo ingenuo e tronfio, Émotions poétiques di Antoine Pol, per l'appunto. Certo Brassens l'avrà sfogliato incuriosito e dubbioso se quel libriccino valesse i due franchi della sua cena; fortunatamente giunse a leggervi Les passantes, rimanendone folgorato, così come è accaduto poi a tanti altri, sicché decise di comprarlo, sacrificando forse la cena, ma del resto strappandolo definitivamente al vorace appetito dei topi di Parigi.

Già era un mistero ch'esso fosse sopravvissuto per più di vent'anni, abbandonato tra cantine e bancarelle, ignorato da tutti, tanto più curioso se si considera l'esigua tiratura delle 110 copie. Né il rischio del macero, né l'umidità della Senna, né l'indifferenza, tuttavia, erano bastati a cancellarlo del tutto dalla faccia della terra. Per questa via accidentata e casuale, dunque, giunsero a noi Les passantes, dopo un'ulteriore attesa di circa trent'anni invero, poiché Brassens si decise a inciderne la canzone nel 1972, mentre del 1974 è la versione di De André. Di lì in poi, il rimpianto delle occasioni mancate ha trovato nei versi de Les passantes la sua forma esemplare, fissando nella sublime contingenza di situazioni comuni, il desiderio che si accartoccia nella rinuncia della prudenza insensata o dell'indifferenza colpevole.

Il successo della poesia è chiaramente dovuto alla circostanza di essere diventata una canzone, raggiungendo così il più vasto pubblico. Ciò potrebbe autorizzare, a ben guardare, un'accigliata schifiltosità critica: in fondo, valori simbolici tanto democratici da divenir popolari, destano il lecito sospetto aristocratico ch'essi siano, se non dozzinali e volgari, almeno inclini ad un corrivo e facile bozzettismo. Che dire? Può darsi. Salvo che le immagini e le situazioni narrate dalla poesia di Pol, sembrano nondimeno accarezzate dall'ala d'una abbagliante grazia, che come il lampo montaliano «candisce / alberi e muri e li sorprende in quella / eternità d'istante» (La bufera). Ecco perché esse s'imprimono come stampi sulla cera delle comuni perdute passioni. E celles qu'on connaît à peine, qu'on ne retrouve jamais, e la compagne de voyage, dont les yeux, charmant paysage; o quelle che Vous ont, inutile folie, Laissé voir la mélancolie, o le Espérances d'un jour déçues, rivivono ad ogni ascolto nella delusa dolcezza di tutti e nella tristezza appassionata di ciascuno per le labbra assenti che non si è osato sfiorare.

Certamente, Antoine Pol resterà per sempre un poeta minore, ma in quel fatale giorno del 1911, ben ispirato dal Baudelaire del fiore del male XCIII, egli fu senz'altro visitato da una grande visione poetica che gli dettò i memorabili versi de Les passantes, i quali non cessano ancora di stupirci e commuoverci, ridestando il corrosivo dubbio in versi, anzi in versicoli, del Controcaproni, che Giorgio Caproni aveva concepito pensando proprio a Sbarbaro e a certi suoi (frettolosi) collocatori:

Dubbio a posteriori:

i veri grandi poeti

sono i «poeti minori»?

Di là dai dubbi, tuttavia, da Sbarbaro a Le passanti, si coglie un  filo che tiene nella stessa obliqua luce la nostalgia di quel che fu e il rimpianto di quel che non fu, in una comune tensione di presenza e assenza che si conferma quale luogo deputato della materia poetica, quando in essa divampa il desiderio. Nella sua incompiutezza costitutiva, infatti, il desiderio è sempre irrimediabilmente perduto, sia che si corrompa nel piacere, che realizzandolo lo tradisce, sia che resti nella crisalide d'un possibile mai divenuto.

Giunti però a questa pericolosissima soglia è necessario che le mie banali ciance cessino, in attesa che ben altri ingegni possano dirne con più competente scienza e con più alta coscienza, al cospetto di queste povere e polverose glosse, utili solamente come puerile pretesto per rileggere amati versi nel giorno di Franco, con gli amici insieme.

Salvo porre a sigillo, da ultimo, ma ben lungi da qualunque pretesa di conferma o smentita, le più potenti parole mai dette sul desiderio che dobbiamo al demone greco di Costantino Kavafis, nell'insuperabile traduzione di Filippo Maria Pontani:

Brame

Corpi belli di morti, che vecchiezza non colse:

li chiusero, con lacrime, in mausolei preziosi,

con gelsomini ai piedi e al capo rose.

Tali sono le brame che trascorsero

inadempiute, senza voluttuose

notti, senza mattini luminosi.

  

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